La belleza distrae los ojos, pero para tener mi alma en tus manos, para estar en mis pensamientos noche y día necesito más, tus labios empezando la guerra y yo no queriendo paz, el te quiero como verbo sin pronunciar, ese que cuando más se repite más invisible se vuelve. Amarnos en el silencio de las palabras, en la oscuridad de la luz de tu existencia. Besarme mientras me hago el distraído, acariciarte cuando pones cara sería hasta alcanzar tu sonrisa.
Era el acto cotidiano de algún sábado: Veía a mi abuela y a mis tíos, me apretaban el cachete, me decían que cada día estaba más grande (o menor dicho más grandes, en Extremadura se añade una "s" al final cuando se quiere causar empaque en la oración a la vez que se castellaniza la misma, como hacen en Andalucía) y nos íbamos a hacer la compra a un supermercado cercano, más barato que los de la capital. Pero estábamos en el viaje de vuelta y el recorrido no era el de siempre: Los niños identifican los cambios en rutinas como nadie. "¿No vamos a comprar al supermercado?" "No" "¿Por qué?" "Tu padre le ha dado las diez mil pesetas de la compra a tus tíos, cállate" el resto del viaje lo hicimos en silencio, en aquel Opel Corsa cuadrado sin aire, con un calor sofocante. Pareció una eternidad hasta que me despertaron. Por el olor identifiqué el parking del centro. Supe entonces que esa cena iba a ser especial al instante, no hizo falta que llenaran el carrito. Sobre todo al ver a mi padre mascullando entre dientes y a mi madre en silencio. De repente se cayó el queso rodando y lo recogí "Idi-a-za-bal", "Idiazabal" respondió mi padre. Sonaba a banquete cuando no identificaba las nombres. "¿Y Por qué le diste el dinero a los tíos?" "¿Tú por qué crees?" Respondió mi padre. Preferí no responderle, que igual me quedaba sin cenar.
Y si nuestro destino es unir nuestros cuerpos, que así sea, algo más que mirarnos a la cara cada mañana y decirnos hola. Hace ya mucho tiempo que me cansé de días sin, de contar el sexo con los dedos de la mano. Ahora exijo placer e intimidad con más fuerza que en mi juventud, dónde la inexperiencia impedía la felicidad completa. Sí despertándome cada día dentro de tí resultas ser la madre de mis hijos, bienvenido sea, la vida no entiende de futuros, se recorre a una velocidad de vértigo y las canas aparecen sin previo aviso, demostrándonos quién manda. Cada momento postergado ya no vuelve, único. Cada beso dado nos dice que seguimos vivos, en una eternidad en la que nunca dejas de ruborizarte mientras me preguntas por qué miro, por qué fijo mi mirada en el blanco de tu piel mientras pasa el tiempo.
Hay una magia en las plantas que despierta mi cerebro primitivo, ese que me recuerda que hace miles de años vivíamos cultivando su existencia. He disfrutado de este simbolismo de lo efímero de la vida especialmente en jardines botánicos por todo el mundo: Tengo especial recuerdo del de Singapur, con dragones de comodo como especial atracción, pero mis preferidos siguen siendo los de Madrid y Málaga, dónde el primero parece luchar contra el asfalto como continuación del arte de los museos que lo rodea y el segundo parece estar apartado de la ciudad, como un faro que la ilumina, desde un pequeño quiosco rodeado de cipreses. Resulta especialmente hermoso de visitar al caer la tarde, dónde el encendido de la ciudad produce un pequeño escalofrío, como si alguien hubiera descubierto la noche de repente y quisiera compartirla entre flores exóticas y palmeras, haciendo la delicia de los visitantes. A alguna mente pensante se le ocurrió también iluminar de noche el propio jardín para agrandar su belleza, convirtiéndolo en lugar de encuentro de parejas y abrazos, sabedor de la conexión de las flores con la luz y los besos.
La primera vez que mi padre me llevo a la Sierra de Alicante tenía unos cinco años y mi mejor amigo era un elefante de plástico llamado Tom, que iba conmigo a todas partes. Probablemente sea el último sitio donde un gaditano llevaría a su hijo, sino fuera por el espectáculo de Alcoy y los combates entre moros y cristianos. Ver los coloridos disfraces me hacían sentir emociones, las mismas que luego se reproducen en la edad adulta. Los recuerdos de la niñez, los buenos y los no tan buenos son los que provocan las reacciones adultas, el reflejo del cariño, lo visto y oído, los sabores del verano que de niño me resultaba una estación eterna. Llega un momento que ese cariño desaparece, se transforma por maduración, no necesitamos tanto a los nuestros, creamos vínculos con personas desconocidas con las que formamos familias. Esta normalidad se demuestra en el test de Lüscher, dónde según los colores elegidos se demuestra la personalidad, sobre todo las conflictivas, que se alejan colores y formas geométricas básicas, mostrando su verdadero ser. Por eso siempre observo como las personas reaccionan ante los colores, como visten y que colores eligen en su día a día, proporciona más información de lo que ellas mismas quieren mostrar. Ropa y gestos dicen siempre más que palabras.
Dentro de lo inhóspito que resulta Suecia en general y Malmö en particular, el Slottsträdgårdens es de agradecer. Sobre todo para los que amamos las terrazas con jardines y el buen café. Pese al abrigo de tus abrazos, El gris otoñal y el viento helado nos recuerdan que aquí las estaciones son de verdad, que Suecia está más al norte de lo que aparece en los mapas, aunque por el aspecto de sus habitantes Malmö parezca más una ciudad de Oriente Medio con mucho frío. Sus habitantes van más abrigados de lo necesario y te cuentan historias de huidas hacia el norte. Muchos no huyen sino de sí mismos y por eso acabaron aquí, intentan casarse con alguna sueca cuarentona, alta y divorciada como segunda oportunidad en la vida. En sus países tenían una vida tranquila, pero aquí la tienen distraída y con cheques-colegio. Es difícil entablar conversación con los lugareños incluso para mí, pero no con ellos, deseosos de hablar de sus guerras, vidas que cuesta imaginar en una sociedad acomodada como la nuestra. Hablan de sus vecinos, de la familia que dejaron atrás. Ellos veían desde la distancia el sufrimiento ajeno y pudieron elegir dejar de hacerlo. Primero, elevando risas que escondían su tristeza. Después, (a)pagando la verdad diaria montándose en un avión. Que el amor no se puede encontrar en latitudes tan frías es algo que constataron después. Pero ya les daban segundo idioma a los hijos en el colegio y les daba pereza volver.
Y la luz que da la vida, el verde que enamora no tiene sentido sin tí. La certeza es esta: La alegría habita en la cercanía de tu cuerpo, dónde quiero descansar por el resto de mis días. Tú, como madre de mis hijos lo tienes que entender mejor que nadie, pues la fortaleza mutua son nuestras miradas al amarnos, tus preguntas para saber dónde estoy cuando las miradas son dominadas por el pensamiento. El enamoramiento es esto: Sentir estar en un sueño, rodeado de comodidades. Sentir, sin saber muy bien porqué, pero entendiendo todo. La pasión diaria, porque todo lo que eres me seduce, sin pensar en el paso de los días mi estar en otro lugar que tu tacto.
El profesor estaba casado con una profesora. Ambos de origen humilde, ambos despistados en este mundo que cambia rápidamente. Ni siquiera eran conscientes que vivían por encima de la media sin esfuerzo, sin merecello: Tal es la condición de muchos funcionarios, que no se comportan sino cómo señores feudales del medievo. El se quejaba siempre de la dictadura, la que le proporcionó estudios y un empleo tranquilo en su tierra. Como persona era zafia, maleducada, malhumorada, de aspecto tosco, con desprecio por la vida ajena y la propia. El mismo día que le conocí tardó diez minutos en afirmar que era mejor que yo, más inteligente, más guapo y de gran éxito con las mujeres. Toda ello lo dijo delante de la suya, mientras ella, avergonzada, bajaba la cabeza. Me contó que con veinte años estaba con tres mujeres a la vez, que a las tres les propuso matrimonio para poder acostarse con ellas, y que se decidió casar con su actual mujer porque se negó a copular hasta el día indicado (y por baja autoestima de la misma, los cuernos no son para todo el mundo, añado yo) era lo que en Madrid llamamos un Fideputa, o un cabrón con balcones a la calle. Maltrataba de palabra, obra y omisión (de educación) a toda persona que no fuese su hijo. Afortunadamente el destino se venga de aquellos que hacen daño a los demás, y una enfermedad le condenó a vivir sin hidráulico, que para un hombre no poder izar la bandera es como estar muerto en vida. Y una vez más comprobé: Si sonríes a la vida, te sonríe de vuelta. Sí te dejas guiar por la prepotencia y la menosprecias, por muy cómoda que creas que es tu montura, al final te caes del caballo. Por eso intento hacer el bien -no siempre con exito- como modo de vida.
Descubrían en el viaje que es la vida que hay personas cuya existencia es una huida hacia delante como modo de vida, opción que siempre eligen en vez de enfrentarse. La inestabilidad gobierna sus días y terminan muriendo de manera prematura y solos, pues bien es sabido que la vida es más larga cuanto más profunda es nuestra relación con los demás: Cuando los lazos que nos unen, no son sólo cariño y compañía, sino historias propias y compartidas, conversaciones que aportan valor a la vida, más allá de la energía de los paseos en silencio. El amor más sincero es amar con los ojos abiertos, lo otro es vivir confundiendo origen, trama y destino en la vida. Y este amor es aún más valioso si se da a personas a las que apenas importas.
La libertad es poder elegir, porque, en un instante, la vida cambia: Por segundos todo lo que era de repente no es, la foto fija adquiere movimiento, velocidad. La lección aprendida no sirve, la materia se transforma, el café abre los ojos y cambia la percepción, la luz, los olores, el acuerdo se convierte en un de acuerdo, falso, de mundo de fantasía, la de los alejados de la verdad. Queremos estar lejos de los nuestros pero cerca del trabajo. Queremos buenos colegios para nuestros hijos. Que el día de mañana y el pasado sean fáciles. Y todo no puede ser, los deseos se cumplen a medias, el amor no es el milagro que nos prometían en los cuentos y la vida, sencillamente, no es lo que esperamos de ella. Pero, a pesar de eso, hay que amar siempre.
Siempre quise vivir una navidad de película, como las mejores de mi infancia: Familia, árbol, regalos, despertar medio dormido afirmando que han llegado los reyes magos, que los escuchaste de madrugada. De adulto siempre me tocó una navidad distinta, la que yo elegía, que siempre giraba entorno a la atracción: Nunca estuve solo en Navidad, siempre con el amor de una mujer como protagonista: Eso condiciona, también, la visión de nuestros recuerdos. Dicen que el secreto para vivir muchos años es hablar con otros: Seré inmortal. La clave es, al parecer, hablar con el portero, con el cartero, la recepcionista del hotel. Como si el mundo que habitamos fuera una aldea pérdida y tuviéramos tiempo de contarles nuestra vida. Además de eso, ser optimista: Yo lo soy tanto que a veces parezco estar en una navidad eterna. Por último, amar mucho. Ahí puede que resulte más de lo necesario, pero no sé amar de otra manera.
La Pintora Lagarta Se creía mejor que nadie mientras su marido, consultor, ignoraba sus locuras. Con tres niños tuvo los cojones de amenazarle con irse por falta de atención, a el, que pagaba todas las facturas, incluyendo la de su autoestima. El se encogió de hombros. Aquel calvo simpático cuya vida se limitaba a un proyecto bancario no entendió la máxima: De tanto sacar y meter se pierde el interés. Todo plan que ella hacía el lo rechazaba, desde viajes hasta música brasileña: siempre faltaba algún documento, siempre algún pretexto para no salir, para no gastar, el dinero es la madre del cordero. Mientras ella se dedicaba a pintar cuadros mediocres que vendía a sus amigas pijas. Como en toda historia contada por un solo bando, ella era la madre y esposa perfecta, y entre entrega y entrega, entregada criticaba a su marido, y dónde sus amigas tomaban una, ella tomaba tres. Así, fea, amargada y con el ego alimentado por sí misma la conocí, nunca supo que yo conocía a su marido de antes, que él me comentó que estaba harto de ella, que tenía más cuernos que un Mihura, que él usaba a su madre como pretexto para huir a Sevilla y torear en plaza ajena, que la propia le amargaba. Y es que hay divorcios caros, pero para el lo más caro es estar casado. Mientras ella se cura los cuernos con billetes de banco, los suficientes para tener pasta para moverse, invitar a Brunch a las amigas y mostrar a todo el mundo lo víctima que es. El vive feliz su vida, toreando cada petición con la inteligencia de la experiencia, exigiendo rutina -que no es sino madurez- a una esposa que con casi cincuenta años no sabe lo que es la vida.
Yura era del Este. Su mejor amiga -lesbiana sin saberlo- La veía bellísima, alta, guapa, con la mandíbula cuadrada. A mi siempre me pareció un tío, con la boca demasiado ancha y alta como para ser atractiva a los hombres. Pero es mi experiencia que las mujeres ven belleza y envidian a las mujeres masculinas (y más culonas) así que para su mejor amiga Yura era perfecta, a pesar de haber mantenido relaciones durante años con un hombre casado, de tener un carácter difícil, de atacarla verbalmente bajo cualquier pretexto cuando volvía al amanecer con los tacones en la mano: Una depresiva de cuidado, cuya desequilibrada amistad no era fruto sino de una baja autoestima, dado que su amiga buscaba a su padre, frío y distante, en todas las personas que amaba, o bien amaba a todas las personas que le resultaban frías y distantes. Yura terminó casándose y teniendo hijos con un imbécil sin futuro con pinta de cabrón y modos de hijo de puta, que es un tipo de hombre que siempre tiene éxito con ciertas féminas. Tanto así que el susodicho acosó a su amiga, provocando un distanciamiento sin explicación que acabó con la dinámica de su amistad, la superioridad moral de la rubia frente a la morena, competidoras en tristezas y mediocridad.
Los colores vivos son las ganas de vivir. La tristeza desaparece con la belleza, que produce un placer permanente. Adoramos la simetría de formas, los culos y pechos firmes, las caras redondeadas tiernas, bonitas. La superficialidad no es tal sino la supervivencia de la especie. Flirteamos con la muerte, soñamos con la vida. Nadie quiere la soledad, pero pocos nos aguantan, y en una contradicción constante entre lo que queremos y lo que podemos tener, queremos encontrar nuestro lugar en el mundo. Amamos la belleza idealizada por imposible, y cuando la tenemos, es como un premio millonario difícil de gestionar, la queremos conservar como si fuera una flor, y no depende sino de la naturaleza misma, que, como la vida es cruel, dura, maravillosa y hermosa al mismo tiempo.
Cada Selfie que mostramos a los demás no es sino una muestra de dolor, de tristeza. La felicidad no necesita de exhibición, como los enamorados no van diciendo a todos sus conocidos la fuerza de sus sentimientos: Cuando se exhibe más de la cuenta, cuando agregar y borrar seguidores forma parte de la rutina diaria, creyendo que así se tiene el control de las emociones, que se avanza a alguna parte, se sufre, no se es feliz. Las personas inteligentes guardan los recuerdos bonitos en el interior de sus corazones, las alegrías, como hacer el amor, como los te quiero son privados o no son de verdad.
Para qué dormir, para qué. Dónde dejamos el descanso de nuestros cuerpos, si siempre que estamos juntos estamos despiertos. No puedo cerrar los ojos a tu belleza y cuando no estás tú recuerdo me persigue de madrugada como si no echarte de menos fuera un crimen contra la humanidad. Olvidémonos de amarnos para poder disfrutar en los brazos de Morfeo de nuestro merecido momento de desconexión. Es la obsesión la que me impide pegar ojo: Mi existencia es contigo, mi cerebro no puede parar de pensar en tí, ideas seguidas una detrás de otra. Poderosas, soñadoras, buscando la felicidad.
¿Que es el querer? Querer es verano en Málaga, es la risa de la felicidad de las personas que te rodean cuando tu vibración es alta, eres tú, siendo la reina de nuestro paraíso. Eres tú besándome de manera repetida en la mejilla por sorpresa, abrazándome, diciéndome guapo. Claro que lo soy, tú me haces más guapo cuando me reflejo en tus ojos. Es saber que disfrutas conmigo cuando estamos solos, que me echas de menos cuando pasan los días y no te sonrojo la cara con piropos. Eres tú, la brisa, la luz, la energía, yo mientras tanto cierro los ojos y disfruto, nací para que me acariciaran la cabeza, y tu a través de ella llegas hasta el alma.
Somos el poema más bonito jamás escrito. Y ahora tu estás escribiendo la prosa, un libro de páginas infinitas que leeremos y releeremos juntos, día tras día, viéndolo crecer. Somos como la luz al amanecer, esperanza para el futuro, ganas de vivir el nuevo día.
Ahora que tú me amas con la intensidad exacta, entiendo de dónde vengo: De una narcisa que me respondía "es lo más bonito que me han dicho nunca" a un buenos días elaborado. Que, como narcisa, me preguntaba insegura cada tarde si aún la quería. Que mentía, mentía a sus padres, a sus amigas, a sus compañeros de trabajo, a mí. Pero sobre todo, se mentía a sí misma, esperando obtener un interés por cada palabra entregada, y una vez alcanzada la altura, tirarme sin paracaídas. Sus reacciones pasivo-agresivas eran siempre broma, y no admitía ninguna crítica. Ahora entiendes porque cada vez que te abrazo, cada palabra que tus labios pronuncian me produce miedo. Por qué siento escalofríos cuando me dices te quiero. Por qué te abrazo contra mí pecho y me siento tranquilo. Por qué tú añoranza me produce ternura, no tristeza. No verte un día es echarte de menos, no sentir una angustia que me impide respirar. Así debería haber sido siempre, amar en sosiego.
¿Y a que teme tu alma? ¿A que teme? Puede que a todo, sé que conmigo te sientes tranquila, porque hablamos el mismo idioma, porque no tengo que traducir la mía en cada conversación, porque te la confío. Me lo muestras en cada desvestir, en cada beso. ¿Consentida? Sentido es el que das a mi existencia, como si fueras la energía vital que estaba esperando desde siempre. Con cada año de vida la intensidad del placer alcanza la perfección, quizás por mirarte, quizás por amarte. Tanto, que mi alma te teme.
A veces todas nuestras decisiones en la vida se reducen a dos opciones: Es un lo que quieres en la vida versus lo que la gente espera de tí. Yo siempre me guié por lo primero. La otra opción para mí no es válida. Lo que más causa sufrimiento es intentar complacer a terceros, eso y no saber tragarse el orgullo cuando claramente necesitan ayuda, creer que ellos solos pueden con todo. De ser así, la humanidad no hubiera llegado ni a conquistar América, y no digamos alcanzar el espacio. De ser así nunca me hubiera enamorado de personas que no me convenían, por seguir la regla establecida. Tampoco hubiera viajado por todo el mundo, hubiera comido platos de dudosa procedencia, hubiera visto atardeceres y amaneceres de ensueño. Nunca hice lo que se esperaba de mí, y siempre me dejé ayudar. Es el amor por mí mismo y por la vida lo que marca mis acciones. Que todo siempre esté mejor que como estaba antes de mi paso. He aprendido de personas y lugares. Y sobre todo he intentado que todas las personas a mi alrededor sean felices.
Málaga huele a Jazmín. Es un perfume que se percibe cuando se levanta la brisa nocturna y que dura hasta el amanecer. Por eso pasear contigo por sus calles en la noche es tan hermoso. El suelo parece apoderarse del calor para deleite de sus habitantes, que no pueden estar en su casa más de cinco minutos. Los malagueños viven en el exterior, como si una fuerza motriz les obligara a compartir espacio con otros viandantes, y nosotros les acompañamos en este Vía Crucis improvisado. No me sueltas de la mano, como si me fuera a escapar con alguna despedida de soltero con penes en la cabeza y camisetas ridículas. Me miras y te ríes, porque sabes que soy tuyo. Cuando nos sentamos en una terraza y comenzamos a comer bivalvos, su sabor metálico me hace desearte más y más, hasta que entre besos y arrumacos terminamos en el hotel de enfrente, comiéndonos uno al otro con la vida nocturna como banda sonora de nuestra pasión.
"Todos los amores deberían ser posibles.
Las personas no deberían llegar, ni antes ni después.
Todo debería ser exactitud, puntualidad vital para que el amor suceda.
La tierra debería girar con ese único propósito: el encuentro de las almas.
El resto sería resto y todo sería para siempre.
Brillo para siempre, brillo como un faro.
Brillo con brillo eterno"
Vladimir Maiakóvski.
A veces estamos tanto tiempo presentes que es como si no estuviéramos, nos volvemos invisibles de tanto estar. Es la ausencia la que sirve de verdadero termómetro de los sentimientos, hay que distanciar los besos para sentirlos mejor. Hay que dejar las palabras de amor para otro día. Habría, incluso, que pedir perdón por amar demasiado, por entregar corazón, cuerpo y alma. Nunca he podido ser así, bien lo sabes y por eso me quieres: Amor, odio, blanco, negro. Cada vez conozco más grises y me cuesta menos distinguirlos. Pero sólo se amar de una manera, y jamás pediré perdón por ser como soy, el mejor.
La lealtad no es una palabra, es un estilo de vida. Es el compromiso, es proporcionar placer a la mujer que amas, es no dejar de amarla ante la primera dificultad, es aguantar sus días oscuros. Es hacerla sentir como si la conocieras desde hace diez años aunque sólo lleves diez días. Es no dejar de discutir y reconciliarse, sin ese ciclo la relación muere. Es morir por ella, todas las veces que sean necesarias. Es mirarla y desear hacerle un hijo, más lealtad no existe, pero no todo el mundo tiene cojones para ser leal, las personas auténticas escasean, morir de amor no es para todo el mundo.
Tres de la mañana del sábado. Te medio despiertas inquieta, triste, en tu paraíso que es el mío. "Te echo de menos" pronuncias en la oscuridad. Tus pesadillas son siempre a esta hora. Te abrazo. "tranquila, estoy aquí" no terminas de despertar, sigues soñando, sigues amándome en tu sueño, sigues verbalizando tu amor, con los ojos cerrados. Veo tus muecas de dolor, tu angustia entre sombras. Algún freudiano diría que es una muestra de traumas cuando fuiste niña. Sin abrir los ojos peleas con ese fantasma de madrugada. No estoy en tu mundo imaginario, estoy a tu lado, pero quieres que esté en los dos. Mi deber es protegerte, así que te beso, te abrazo y te dejo descansar.
Todos somos los malos en una historia mal contada. Todos somos los terribles, los crueles, los faltos de empatía. Pero eso también depende del contrario: De su grado de tristeza, apatía o alegría, tenga o no tenga ganas de vivir: Cuando más vacía y más dentro se encuentra esa persona, más crítica (y destructora) será con sus palabras. Así que todos dependemos de la capacidad del contrario para inventar o reinventar, nos importe o no. Estuve con una chica para la que todos sus antiguas parejas eran poco menos que personas terribles, que no la cogían de mano en público o que no la presentaban a sus amigos por vergüenza. No tenía ni un recuerdo bonito de ninguna de ellas, ni una sola palabra amable. Lo que más me indicaba con que clase de persona me estaba relacionando es que ella decía querer mucho a sus amistades, pero no paraba de juzgar como llevaban sus vidas: Por supuesto su odio a los hombres eran tal que todas sus amigas eran unas santas y todos los novios de estas unos seres egoístas estúpidos incapaces de criar hijos. Con el tiempo descubrí que los defectos que ella más citaba era los que ella misma tenía. Se descubre como es una persona verdaderamente viajando y gestionando dinero: Funcionaba básicamente en base a impulsos, sin orden ni concierto. Hace tiempo aprendí que quienes critican tanto la vida de los demás no es porque ellos crean que su vida es mejor, es porque no tienen lo que otros tienen. Va más allá de la envidia, es tristeza e incluso depresión: Un dolor que no pueden describir con palabras, y en mi corazón solo pueden habitar alegrías.
Entre mis lugares de mágico recuerdo de Madrid está La Chingona. Sobre todo cuando he ido contigo, entendida de cocina Mexicana, y nos hemos dedicado a degustar ese pollo deshilachado, esa carnita con mil salsas en ese local coqueto y amable. La primera vez te obsesionaste por como doblaba la tortilla, luego entendiste que era un caso perdido y me dejaste echarle más picante al plato y acompañarlo con una michelada. Sí yo todavía no he conseguido que te guste el pescado de Málaga -que algunos ya consideran patrimonio de la humanidad- tu no vas a conseguir que sea un erudito de tacos al pastor, en todo caso podrás enseñar a nuestra descendencia a distinguir los platos de Baja California de los de Guerrero y Distrito Federal, yo haré lo propio con espetos y acedías y la pronunciación de Fuengirola.
Movimientos cardíacos presentes, la frase más bonita que alguien puede leer sobre un papel. Y es que la vida es esperanza, sentimiento, lo que provoca que nos levantemos cada mañana. El sexo es tan hermoso y a la vez parecido a la muerte porque es creador de vida. Aparece un sentimiento de responsabilidad, un saber que tu vida va a cambiar, justo cuando te habías rendido a la evidencia de lo contrario y es ahí cuando comienzas a soñar despierto, con la alegría que sólo dan las buenas noticias. La tristeza se va, sólo aparecen sonrisas.
Tu "Hola" al despertar, ese susurro cuando el mundo todavía habita en silencio excita mi cuerpo. Mi piel tiembla bajo el eco de tus besos, bajo el espejo de tu alma. Reflejo mi placer en el tuyo y luego tú buscas tu gafas como para comprobar que no es un sueño. Te pregunto de que te ríes y no me contestas, hasta que las cosquillas te hacen confesar, confiesas tu amor en un grito y eso te hace gracia. Estiras tu pequeño cuerpo para recuperar la respiración, ruedas en distancia. Me dices que estamos en el paraíso: Para mi el paraíso es donde estén tus curvas, pero te digo que sí, sí al paraíso, a tus te quiero y a que seas la madre de mis hijos.
