Un amor hace desaparecer al antiguo

 

Un amor nuevo hace desaparecer al antiguo. Un amor nuevo hace que olvidemos angustias existenciales, zozobra, ansiedad, miedos. La tranquilidad la proporcionan personas humildes que aman de corazón, dónde el sosiego es protagonista. He ahí donde reside la verdadera belleza de las personas, no en su exterior: es su capacidad de amarnos, de transformarnos es la que verdaderamente nos atrae. Obviamos Un te quiero demasiado pronto por querer vivir deprisa, y a veces hay que sentarse, descansar y ver pasar la vida. De esa materia están hechos los sueños.

La Libertad es

 

La libertad es poder elegir, porque, en un instante, la vida cambia: Por segundos todo lo que era de repente no es, la foto fija adquiere movimiento, velocidad. La lección aprendida no sirve, la materia se transforma, el café abre los ojos y cambia la percepción, la luz, los olores, el acuerdo se convierte en un de acuerdo, falso, de mundo de fantasía, la de los alejados de la verdad. Queremos estar lejos de los nuestros pero cerca del trabajo. Queremos buenos colegios para nuestros hijos. Que el día de mañana y el pasado sean fáciles. Y todo no puede ser, los deseos se cumplen a medias, el amor no es el milagro que nos prometían en los cuentos y la vida, sencillamente, no es lo que esperamos de ella. Pero, a pesar de eso, hay que amar siempre. 

Navidad y amor

 

Siempre quise vivir una navidad de película, como las mejores de mi infancia: Familia, árbol, regalos, despertar medio dormido afirmando que han llegado los reyes magos, que los escuchaste de madrugada. De adulto siempre me tocó una navidad distinta, la que yo elegía, que siempre giraba entorno a la atracción: Nunca estuve solo en Navidad, siempre con el amor de una mujer como protagonista: Eso condiciona, también, la visión de nuestros recuerdos. Dicen que el secreto para vivir muchos años es hablar con otros: Seré inmortal. La clave es, al parecer, hablar con el portero, con el cartero, la recepcionista del hotel. Como si el mundo que habitamos fuera una aldea pérdida y tuviéramos tiempo de contarles nuestra vida. Además de eso, ser optimista: Yo lo soy tanto que a veces parezco estar en una navidad eterna. Por último, amar mucho. Ahí puede que resulte más de lo necesario, pero no sé amar de otra manera. 

Nuestro amor

 

Nuestro amor es como tallado en roca: Pasa el tiempo inexorablemente, apenas se nota el desgaste. Eres capaz de recordarme en mi tristeza, cuando, despojado de toda esperanza me sonreíste por primera vez. La magia de la vida es esa: Serendipia, encontrar algo mejor de lo esperado sin buscarlo. Cierro los ojos y recuerdo los tuyos mirándome, haciéndome el amor para olvidar nuestras penas: Tu soledad, mi desamor. Mi padre decía que si una mujer no bailaba había que huir, pero tus movimientos de caderas animan todas las  noches del mundo. Justo entonces, cuando creí no volver a amar, apareciste. Quizás todo este escrito, y tenía que sufrir para encontrarte.  Quizás las alegrías tienen más que ver con la bondad y el amor que nos profesan las personas que con el destino. Sólo sé que si he de morir, quiero una última caricia tuya antes del suspiro, como un bello y eterno verso poético.

Volver de la muerte

 

Este año quería morir,  y aprendí que jamás haría el mismo daño que otras personas me han hecho porque la felicidad es imposible con rencor. Aprendí a amar en ausencia, a sentir ausencia en abrazos, como en las películas, como en las novelas. A no poder dormir porque la congoja era tan fuerte que impedía descansar mi corazón. A sentir la euforia de besar la belleza, que no es sino la que nos hace felices. A comprobar que la belleza que atrae sólo está sino en nuestra imaginación, que la verdadera belleza es la que tienen los que nos aman como somos. Este año quería morir, y le doy gracias a Dios por haberte puesto en mi camino y evitarlo, por  borrar mis tristezas, por darme nueva vida, el sentimiento de esperanza en cada beso antes de dormir, el descanso que es más descanso entre tus caricias, las promesas de amor sin prepotencia, tu sencillez que me enamora.

La Pintora Lagarta

 

La Pintora Lagarta Se creía mejor que nadie mientras su marido, consultor, ignoraba sus locuras. Con tres niños tuvo los cojones de amenazarle con irse por falta de atención, a el, que pagaba todas las facturas, incluyendo la de su autoestima. El se encogió de hombros. Aquel calvo simpático cuya vida se limitaba a un proyecto bancario no entendió la máxima: De tanto sacar y meter se pierde el interés. Todo plan que ella hacía el lo rechazaba, desde viajes hasta música brasileña: siempre faltaba algún documento, siempre algún pretexto para no salir, para no gastar, el dinero es la madre del cordero. Mientras ella se dedicaba a pintar cuadros mediocres que vendía a sus amigas pijas. Como en toda historia contada por un solo bando, ella era la madre y esposa perfecta, y entre entrega y entrega, entregada criticaba a su marido, y dónde sus amigas tomaban una, ella tomaba tres. Así, fea, amargada y con el ego alimentado por sí misma la conocí, nunca supo que yo conocía a su marido de antes, que él me comentó que estaba harto de ella, que tenía más cuernos que un Mihura, que él usaba a su madre como pretexto para huir a Sevilla y torear en plaza ajena, que la propia le amargaba. Y es que hay divorcios caros, pero para el lo más caro es estar casado. Mientras ella se cura los cuernos con billetes de banco, los suficientes para tener pasta para moverse, invitar a Brunch a las amigas y mostrar a todo el mundo lo víctima que es. El vive feliz su vida, toreando cada petición con la inteligencia de la experiencia, exigiendo rutina -que no es sino madurez- a una esposa que con casi cincuenta años no sabe lo que es la vida.

Yura

 

Yura era del Este. Su mejor amiga -lesbiana sin saberlo- La veía bellísima, alta, guapa, con la mandíbula cuadrada. A mi siempre me pareció un tío, con la boca demasiado ancha y alta como para ser atractiva a los hombres. Pero es mi experiencia que las mujeres ven belleza y envidian a las mujeres masculinas (y más culonas) así que para su mejor amiga Yura era perfecta, a pesar de haber mantenido relaciones durante años con un hombre casado, de tener un carácter difícil, de atacarla verbalmente bajo cualquier pretexto cuando volvía al amanecer con los tacones en la mano: Una depresiva de cuidado, cuya desequilibrada amistad no era fruto sino de una baja autoestima, dado que su amiga buscaba a su padre, frío y distante, en todas las personas que amaba, o bien amaba a todas las personas que le resultaban frías y distantes. Yura terminó casándose y teniendo hijos con un imbécil sin futuro con pinta de cabrón y modos de hijo de puta, que es un tipo de hombre que siempre tiene éxito con ciertas féminas. Tanto así que el susodicho acosó a su amiga, provocando un distanciamiento sin explicación que acabó con la dinámica de su amistad, la superioridad moral de la rubia frente a la morena, competidoras en tristezas y mediocridad.

Maikel

 

A aquel tocador de culo en bodas profesional le llamaron así por casualidad. Quizás por alguna serie de los ochenta, quizás se lo puso el mismo. Más infantil que una pastilla de chocolate, las drogas evitaron su maduración, y Maikel supo organizar su vida de manera que pudiera ser niño siempre. Como toda persona acomplejada, busco una pareja que pudiera manejar a su antojo, que se creyera inferior a el, que viera perfección en su comportamiento pueril,  aguantando su desaparición por días sin dar señales de vida, por no soportar las vicisitudes de la vida adulta, que a menudo son de sabor amargo: Esposa que se enfada, hijos que faltan el respeto, imperfecciones de la vida y de la visa, mujer que no le apetece, suegros que putean. Es por esto que en nuestro grupo de amigos ya existía la frase "¿Sabes la última de Maikel?" como comienzo a una comedia alfredolandiana que solía comenzar con una huida, el perdón de su mujer y promesas incumplidas. La gente muestra su verdadero yo en momentos de euforia: En su boda, en un viaje con mayor altitud que una cometa, tocó el culo a la mitad de las comensales, una descripción perfecta: Un infeliz que necesitaba el rito de paso para poder seguir siendo lo que es, que sabe es muy poco. Probablemente querría a otra mujer -quizás por fealdad de la suya, quizás porque los macarras desean a las pijas- pero necesitaba sentirse líder, así que eligió la rutina frente a la incertidumbre y la moderada desgracia frente a la felicidad por tramos. Una mujer fea te adora, las que se creen guapas se creen con más derechos, y por sus exigencias acaban solas. Elecciones de vida.

Atardecer que ilumina

 

Melides tiene la magia necesaria para seguir viviendo, la melancolía portuguesa en la cantidad exacta para no dejarse llevar por la euforia del amor.

Cada atardecer es belleza un punto fijo en el horizonte que nos recuerda lo efímero de la vida.  Y tú me acaricias el cabello como si fuera tu niño que es hombre. Caricias de madre, de persona que ama con cuidados. Cada atardecer se refleja en la oscuridad de tus cabellos y tu sonrisa ilumina cuando el Sol se va. Cada atardecer es nuevo comienzo, la vida creada.