¿Sabes que te quiero?

Estocolmo tiene el encanto de ciudad vieja, de gente que sabe a dónde va, como si se supieran la vida de memoria. Es difícil copiar su estilo, bien sabe Dios que mi vida no es así.

Tan cierto como que cada uno somos responsables de nuestra propia destrucción. Tan cierto como que se deja de amar cuando se pierde el miedo a perder a la persona amada, el amor se sostiene con la afirmación en forma de pregunta: "¿Sabes que te quiero?" El amor ha de ser libre, soñador, loco, estúpido. Quizás solo exista un alma gemela y no la encontremos nunca. Quizás todo lo que nos enseñaron era mentira y hay miles de almas gemelas esperando ser encontradas. Quizás eres tú, tan cercana de repente, la alegría de mi corazón. Y por eso no quiero soltarte, porque buscas mi mano constantemente, tus ojos lo gritan a voces.

Emociones y amor

Eres una mujer muy sensible y te cuesta manejar tus emociones, expresarlas, verbalizarlas. Lo sé, nunca te voy a pedir que lo hagas: Me basta estar dentro de tí para saber que amas: Me miras y sonríes entre movimientos, te esfuerzas en mi placer y eso dice más que todas las palabras de amor del mundo.  Compartes el tiempo exacto conmigo, preguntas cuando nos volveremos a ver, que más muestra de amor que esa. Pero sobre todo te ríes de mís tonterías, de palabras y frases pronunciadas sin orden aparente pero que unidas resultan cómicas. Me admiras y orgullosa sonríes, lo sé, valiendo más que un te quiero.

Consciencia y amor

Desde muy niño supe que la mente era algo muy poderoso, que las filias y las fobias habitan en nuestro interior, que la consciencia es subjetiva. Lo que vemos y sentimos realmente no existe como lo vemos. En Princeton repartieron 80 aparatos generadores de números aleatorios a personas por todo el mundo. La consciencia de una sola persona pensando intensamente fue capaz de modificar todos los aparatos individuales. Hay estudios que demuestran que la mente puede actuar a distancia, que cuando decimos que pensamos con el corazón, tiene algo de verdad, porque este órgano tiene miles de neuronas y conexiones. Allí se almacenan los recuerdos, y al transplantar un corazón los recuerdos son los de otra persona. Así que sé que cuando piensas en mí, habitas en mí psique, cuando no puedo dormir, eres tú que me echas de menos, como tu almohada en una película romántica, soñando conversaciones. Quizás el amor que sentimos no sea sino la consciencia de uno actuando sobre el otro, a distancia cuando estamos lejos, por eso juntamos nuestras cabecitas cuando estamos cerca. Quizás sea el amor se consciencia y la consciencia, amor. Quizás la humanidad necesite, cada vez más, de ambas. 

La Chingona

 

Entre mis lugares de mágico recuerdo de Madrid está La Chingona. Sobre todo cuando he ido contigo, entendida de cocina Mexicana, y nos hemos dedicado a degustar ese pollo deshilachado, esa carnita con mil salsas en ese local coqueto y amable. La primera vez te obsesionaste por como doblaba la tortilla, luego entendiste que era un caso perdido y me dejaste echarle más picante al plato y acompañarlo con una michelada. Sí yo todavía no he conseguido que te guste el pescado de Málaga -que algunos ya consideran patrimonio de la humanidad- tu no vas a conseguir que sea un erudito de tacos al pastor, en todo caso podrás enseñar a nuestra descendencia a distinguir los platos de Baja California de los de Guerrero y Distrito Federal, yo haré lo propio con espetos y acedías y la pronunciación de Fuengirola.

Movimientos cardíacos presentes

 

Movimientos cardíacos presentes, la frase más bonita que alguien puede leer sobre un papel. Y es que la vida es esperanza, sentimiento, lo que provoca que nos levantemos cada mañana. El sexo es tan hermoso y a la vez parecido a la muerte porque es creador de vida. Aparece un sentimiento de responsabilidad, un saber que tu vida va a cambiar, justo cuando te habías rendido a la evidencia de lo contrario y es ahí cuando comienzas a soñar despierto, con la alegría que sólo dan las buenas noticias.  La tristeza se va, sólo aparecen sonrisas.

Muerte de la razón y psique

Nota mental: La clave en la compresión de la psique humana está en como esa persona trata a otros, sobre todo en el pasado. Las personas repetimos patrones de conducta. Siempre me ha resultado fácil que las personas me cuenten: Observé desde pequeño que todas mentían, exageraban. Cuando no quieren hablar de su pasado es porque se sienten culpables, y de noche se sinceran más por el cansancio principalmente. Aprendí también que cuando ocultan algo terminan haciendo daño a terceros, que el lenguaje corporal no engaña nunca. Siempre doy oportunidades para que la gente me diga la verdad, sobre todo por lo entretenido de las excusas. He llegado a lograr que alguien se levante y se vaya porque, descubierto, no sabía dónde meterse.

Otra vez

 Otra vez, el paraíso. Otra vez el castillo del que escapaste. Otra vez el duende te concede tres deseos antes de arquear la espalda, otra vez tu cuerpo reflejando la luz del Sol, y es que aquí es eterno, como tú sonrisa, aquí camuflas tu existencia a la perfección. Otra vez, amándonos. Otra vez, dejándonos mimar. Otra vez, y no quiero ninguna vez sin tí.

Miedo a la muerte y amor

 

Diosa de ébano, dime tus miedos. Razón de mi existencia, quítame los míos. ¿Tenemos miedo a la vida, estamos hartos de nuestra existencia? El día que me conociste lloraba amargamente bajo la ventana de tu casa, y allí me encontraste: No quería vivir, era como un muñeco roto al que quitaron la pila. Y sin embargo, me consolaste. Hicimos el amor bajo sábanas prohibidas, esas que desconocían los placeres carnales hasta tu llegada. Cada embestida, me devolvía a la vida,

y la oscuridad de la casa por exceso de luz cambió hasta el reflejo de las paredes. ¿Quién ama como nosotros, dime? ¿Cuantos poetas, cuántos soñadores? Mi cuerpo se estaba apagando hasta que tú lo despertaste.

Hola, Espejos y Amor

 

Tu "Hola" al despertar, ese susurro cuando el mundo todavía habita en silencio excita mi cuerpo. Mi piel tiembla bajo el eco de tus besos, bajo el espejo de tu alma. Reflejo mi placer en el tuyo y luego tú buscas tu gafas como para comprobar que no es un sueño.  Te pregunto de que te ríes y no me contestas, hasta que las cosquillas te hacen confesar, confiesas tu amor en un grito y eso te hace gracia. Estiras tu pequeño cuerpo para recuperar la respiración, ruedas en distancia. Me dices que estamos en el paraíso: Para mi el paraíso es donde estén tus curvas, pero te digo que sí, sí al paraíso, a tus te quiero y a que seas la madre de mis hijos.

Mälmo, amor frío

 

Suecia en verano. Mälmo se convierte en una ciudad vibrante, dónde el arte y las cafeterías toman las calles y la luz hace presencia hasta bien entrada la noche.  Confuso, no sé si estoy trasnochando o amaneciendo, no sé si te tengo entre mis manos o es un sueño:

 Ribersborgsstranden por momentos parece Llanes, es una playa distinta, los colores, la luz, la gente no tiene la intensidad del sur. Te tumbas encima mía y abrazados miramos al horizonte: Hay una torre de dudoso buen gusto, como si fuera un gran hermano que vigila a los bañistas. Eso y silencio, hasta los niños son silenciosos, educados: Pequeños ingenieros con cubos y palas, colaborando entre ellos para la construcción de obras efímeras. Me besas y susurras palabras de amor. No las escucho, sólo las entiendo, que ya es bastante para lo que nos ha tocado vivir.

Morir de amor en Los Boliches

Los Boliches es una playa de la que hablé en la vida más de lo que estuve, pero ahora estoy contigo aquí y estamos más que de lo que hablamos. "Que agusto se está aquí, guapo" me dices mientras tu piel se sonroja, esta vez no por mí sino por el Sol. Tomamos La hamaca y el descanso como religión, la liturgia del turista como quehacer diario. Tu acento hace que el camarero nos quiera dar la misa en inglés, y y tú les dices que no, que el latín quedó atrás, pero cuando habla malagueño no le entiendes. El camarero, un galés más perdido que un gato en un garaje, vuelve a cambiar al inglés con un fuerte acento, y yo le contesto por seguirle la corriente, charlamos amistosamente. "Hablas con todo el mundo" dices, en un tono entre  orgullo y reproche "Soy andaluz" te contesto. Sí Fuera fémina la interlocutora sería más lo segundo, pienso.  Cierro los ojos a tu mirada, tú crees que me hago el interesante y me cojes de la mano, respiras y el Mediterráneo respira contigo, se levanta una brisa que nos da la vida, y yo muero de amor por tí.

La Vida no es cambio, los espejos mienten

 

La vida no es cambio: Las estaciones permanecen impasibles ante nuestras acciones, cada amor es el mismo sólo que en cuerpos distintos: Regulamos la intensidad sin saber porqué, y sin saber por qué pasamos de la música al ruido, del ruido a la sinfonía. Lo demás pertenece a la locura, algunos dicen a la percepción. Los espejos mienten: Llegué a pasar vergüenza por el abrigo que llevaba una de mis parejas, verde de cuadros aterciopelado. Ella ante el espejo se veía elegante, pero era la única que lo veía. La gente nos miraba asombrada por la calle, y ella sonreía feliz: Su impresión, como si de un espejo se tratara, le daba la imagen al revés: No parecía sino ser una mujer mayor que,  despistada, se habían puesto lo primero que vio en su armario. Fue en aquel momento cuando descubrí que su percepción de mí era igualmente equivocada. Y es que los espejos no reflejan el alma de las personas.

Muerte en tus manos

 Tú, hija de Eva, eres creadora de vida. Las mujeres dais y creáis la vida, en el acto más generoso que existe. Sé que me amas por el rubor de tu piel, por el brillo de tus ojos, por tu sonrisa a fondo perdido. Este año había perdido el tiempo hasta que apareciste para consolarme y con el poder de tu sexo convertiste tristeza en alegría. El amor nuestro tiene algo de poético, fue mi lamento el que te hizo dirigirme la palabra, todo sucedió rápidamente.  Tantas veces tomé café bajo tu ventana, sin saber mi destino.

Muerte en las manos

 

Muero en tus manos, me retuerzo, agonizo, me voy  quedando sin fuerzas, oculto en tierra extraña. Son mis últimas convulsiones, mi último deseo antes de abandonar este mundo en tus manos, abrazado a ti, unido a ti, dentro de tí, bajo la sensualidad de tu juventud, bajo tu atenta mirada, bajo el sonido de tus gemidos, la vibración de tu placer. Alcanzas el placer, me das el mío y voy muriéndome, lentamente, mi cerebro se apaga, no quiero volver a despertar, dormido en tus brazos.

Muerte y amor

Se que cuando llegué la muerte, sentiré una despersonalización como cuando una relación amorosa se termina y, confuso, te ves desde fuera, como si la situación no fuera contigo, como si no estuviera sucediendo. No me arrepiento de nada: Tomé decisiones y vivo en los resultados de las mismas. Por eso cuando amo lo hago con todo mi ser, porque cada día es uno menos hacia el último. Y sin embargo, la gente sigue esperando al futuro, aplazando decisiones, dejando te quieros y abrazos para otro día.  Yo nunca he sabido vivir así. Quizá dije demasiados te quiero, pero nunca ninguno que no sintiera de corazón. 

Fuengirola y el amor

 

Fuengirola es una ciudad perdida, que invita al

Descanso sin saber de qué manera, a tumbarse y cerrar los ojos, a escuchar el murmullo de la gente por el paseo marítimo. A abrazar al caer la noche bajo el descanso de su brisa. Fuengirola es felicidad recuperada, esperanza, amor. Todo ello de la mano de una mujer, pues no puede ser de otra manera, soñar entre los tonos rosas de las nubes. Estar vivo y sentirse vivo de nuevo. Dónde la risa vuelve a ser protagonista, un sonido que este año había olvidado, y por el que te doy las gracias. Quiero locura pero de la buena, de placer entre sábanas, de risas en hamacas, de felicidad eterna.

Amor e incertidumbre

El amor es ausencia, echar de menos por horas y días, es soñar despierto y hacer el amor durante horas y días. Es hablar durante horas y días: Por eso cuando paso un día sin verte el día parece menos día, la luna desaparece del horizonte de noche, negra como tu pelo. ¿Qué es deseo, que amor? ¿Qué dió paso a qué? ¿Cómo pude estar tanto tiempo triste, cuando la felicidad estaba tan cerca? Podía cruzar un puente invisible sin saberlo. La vida no cambia, es la misma función, el mismo espectador. Son las personas las que marcan la diferencia con su belleza, sus curvas y su capacidad de amar. Y las caricias de tu sexo son tan maravillosas que no quiero despertar, quiero seguir admirando tu belleza hasta el fin de los días, con la luz de tus ojos como testigo.

Hertogenbosch, milagros de amor

  

Hertogenbosch

Como el milagro de Hertogenbosch, tu pequeña mano agarrada a la mía es un milagro: Te quiero tanto que parece que perdí el miedo de golpe. Es la magia del verde, ese que te gusta tanto que me ponga. Quizá amarnos sea un milagro: Me abrazaste en mi hora más oscura y me hiciste el amor como no sabía que era posible: Un sexo que parecía prohibido por el lugar y por las sábanas. Y es que es ahí donde aparecen los milagros: En lugares y momentos en apariencia prohibidos, tu pequeña mesando mis cabellos, volviéndome loco, tanto como para que acabes tomando jengibre pronto.

Breda y Joaquín

 Breda

Joaquín es de Alicante, un enamorado de su tierra, habla de ella con pasión, como si fuera un tesoro escondido, como si millones de ingleses, rusos y alemanes no pasearan sus pálidos cuerpos por allí. Joaquín ama a su mujer, a sus hijos, ama España, que es lo mismo que amar a la familia, la patria de alguien no es sino las personas que ama, los recuerdos, las vivencias. Joaquín ama el derecho: Ha visto de todo, vivido de todo, y lo cuenta con una sonrisa, que es como hay que contar las historias. Es auténtico, de esas personas que ya no quedan.

Espías digitales en Haarlem

 

Haarlem.

Los trastornos límites de personalidad realizan constantes rituales, como cotillear a sus ex-parejas por despecho, de manera obsesiva. Estos ridículos actos suelen acontecer de madrugada, auspiciados por el alcohol y la soledad (hacerlo no socialmente con regularidad es síntoma de alcoholismo) asimismo tienen amigos que las usan de psicólogo, donde no hay reciprocidad, sólo escuchan, no hablan de sí mismas. Huyen ante la más mínima dificultad en la vida, no aceptan las críticas. El trastorno que provocan en los demás (como consecuencia del que ellos mismos tienen) es notable. Su currículum está lleno de trabajos nunca superiores a dos años (primero obsesión, después depresión, primero son los que más producen y luego se vuelven conflictivos, distraídos) en ciudades distintas y su  vida personal corre la misma suerte: Se obsesionan, se comprometen y pronto se cansan, son adictos a las frases de autoayuda, y jamás son felices. No encuentran su lugar en el mundo. A menudo sufrieron abusos en la infancia, donde ambos progenitores trabajaban, lo que contribuye también a su inseguridad personal y profesional, y sus parejas son siempre las mismas con distintos cuerpos.

Hoofddorp

 

Hoofddorp: Un lugar recóndito, con buen café. El lugar perfecto para mis últimos días o una huída de la realidad. Pienso en lo bonita que ha sido mi vida: He conseguido prácticamente cualquier cosa. He viajado, he amado. La brisa sopla y me hace sentir que estoy en otro planeta. El aire es limpio, frío, no hay lugar que no esté cubierto por un manto verde hasta llegar al asfalto.  Los paseos son tranquilos, reparadores. La amabilidad como pasaporte en la vida. La tranquilidad, el respeto a lo pactado como motor de la existencia. Mi padre siempre afirmaba que la riqueza de los holandeses era por la estabilidad, la ausencia de cambios, que las personas que creían que la vida es cambio eran desechadas por ella: Los cimientos construyen una casa, lo contrario lleva al caos. El amor por la rutina. Quién no entendió esto acaba siendo pobre, y, por su actitud poco práctica, triste. 

Café Brinkmann

 

Y volver a sentir el olor a café de Brinkmann en Haarlem. Mucho antes que existieran las redes sociales sus galletas de acompañamiento indicaban el año de su fundación, en una época en la que no se desperdiciaban fotos en objetos cotidianos. Mi padre -que no era muy aficionado a las cafeterías-  adoró aquel local. Supongo que uno hace en tierra extraña lo que no es capaz de hacer en la propia. La libertad de la privacidad es algo que entendemos todos los que sentimos Wanderlust, todo los culos de mal asiento. Que distintos nos resultan los objetos cuando somos adultos, como si estuviera en una ciudad nueva, distinta. Pero los recuerdos parecen marcar nuestro destino y el fin de nuestros días como una exhalación.

Bloemendaal, 2021

 

Bloomendaal, 1988. Probablemente uno de los viajes con mi padre más absurdos: Ir a la playa en Holanda. Fue mis primeros contactos con el nudismo, cuando ya empezaba a entender la belleza de los cuerpos. 

Volver de adulto, tres décadas después a aquel pueblo lleno de leyendas de novela negra, de justicia poética, de consecuencia de actos: Cuentan que  una mujer hizo enloquecer de amor a un hombre tanto que acabó con su propia vida, y, la muerte y su guadaña, para hacer justicia, acabó con la vida de la persona más amada por ella, su padre. 

Y es que el cielo y el infierno no existen, sino en esta vida: Todo se paga en ella, por eso la venganza es un trasto inútil: Lo propio siempre vuelve. 

Nunca pensé en volver a Holanda, en mi cabeza solo recordaba curvas, enormes ojos azules y pelo lacio y rubio allá donde miraras. De adulto aquello cambió, el disfrute se centra más en el café, los desayunos, la felicidad de las pequeñas cosas, leer a Jo Nesbo en una playa extraña, en un lugar donde no tendría que haber playa, pensar en la vida como sucesión de hechos imborrables. Felicidad de verano, risas que con el frío del norte desaparecen. El verano como mundo mágico, el invierno como oscuridad de nuestras vidas.

Tu cuerpo, mi muerte

 

Si mañana no despertara

solo cree que me he dormido.

Piensa que en la paz de mi sueño

te sueño y no me he ido.

También escucha mi música,

lee mis libros,

usa mi ropa,

toma mi copa,

bebe mi vino.

No me recuerdes ausente,

no me busques en el olvido,

búscame dentro de ti,

ahí estaré contigo"  (M. Benedetti)

Mi muerte empieza en tu cuerpo, al estar dentro de tí, despertaste mis gemidos, cuando yo copulaba en silencio.

Mi muerte empieza en tu cuerpo. Es la muerte de la razón, el agotamiento de todo sentir, la paz del descanso eterno. Ya no viviré más, ya no pensaré más, ya no respiraré más. Omne animal triste post coitum. Es la banalización de la existencia, dejarse llevar por la extinción de los cuerpos, elevar el alma a lugares inciertos, encontrar sin buscar el fin de todo sufrimiento. Mi muerte empieza en tu cuerpo: En cada curva, en cada gemido, en cada orgasmo. Son tus palabras al oído, el despertarme a media noche, el pedirme placer sin previo aviso. Es no distinguir el día de la noche, hasta mi muerte, hasta tu vida.